EN RECUERDO DE UN BUEN AMIGO.

Santiago es la ciudad de los reencuentros; de los ángeles, de los demonios, de los lobos y los corderos: El día menos pensado, en la esquina menos extraña, en la hora más inesperada: una cara familiar emerge desde la oscuridad de la capital... Un recuerdo de infancia... un tierno amor... una promeza incumplida... todo es posible en esta ciudad de laberinto, en este reino perdido, en esta bestía incomprendida. Entonces ya no todo está desauciado, entonces vuelven a nosotros aquellos tiempos en que la ciudad era otra, en que cada calle y cada parque era una aventura... tiempos en que los amigos eran amigos y la lealtades eran lealtades... Viene a nosotros el recuerdo de nuestros viejos amores, de nuestras peleas, de nuestras borracheras y sonreimos por lo inocentes que soliamos ser. Un amigo en la ciudad son recuerdos de buenos tiempos, recuerdos de libertades perdidas y el dulce lico de no ser los únicos capacez de despreciarlo todo... Un amigo en la ciudad significa que no estamos solos ante este mundo desconocido y que existen muchos más dispuesto a escupir, bueno, porque nos gusta escupir y nos gusta joder... porque no estamos ni ahí con inveciles que se creen mejores que nosotros, porque no estamos ni ahí con inveciles con mamilas... sino que nuestro norte es amar lo que debemos amar y despreciar lo que debemos despreciar... porque ante todo está la palabra de un buen amigo... de una buena amiga... y por muy bien que lo pasemos con gente extraña, no hay nada como nuestros amigos de antaño... Aquellos que aperraban cuando había que aperrar, aquellos que metían boche y se piñaba cuanda había que ponerse graves...

LOS OJOS VACIOS DE LA GENTE EN EL METRO...

He andado por el metro, a eso de las siete u ocho de la tarde, en Tobalaba con dirección a Puente Alto, desde Ahumada con dirección a Escuela Militar, desde Baquedano con dirección a Bella vista; Justo ahí, en ese punto donde las válvulas del proletariado son abiertas otra vez. En eso se acercan las nueve, mientras la marea humana me entrega a los vagones metálicos de la columna vertebral del gran Santiago... ¿Podría haber tiempo para leer un libro, para ser positivo?... ¡No!... estamos en Chile, el país de los ineficientes, de las muchedumbres antiliterarias, de las masas rumiantes y de los programas televisivo con putas voluptuosas; Estamos en el país más largo, arrogante e incauto del mundo... Orgullosos de su independencia, no se han dado cuenta que los ladrones políticos ya le han devuelto la mitad de Chile a los Españoles, la otra mitad a los gringos, y lo que quede, bueno, para el bicentenario será para el mejor postor... se conforman con migajas olvidadas de quiénes somos. Nosotros éramos la raza descendiente de los bravos Araucanos, el país de Manuel Rodríguez, el país de la garra del cóndor y del puma, extenuados por el calor y las largas jornadas de trabajo bancario hemos dejado que los metan el dedo en la boca, y nos hemos conformado con el orgulloso apelativo de los “jaguares de Sudamérica”- ¡¡¡ EN CHILE NO HAY JAGUARES, IDIOTAS!!!- Nuestros abuelos resistieron a todo los regímenes opresores de nuestra historia, les dieron tal paliza a la confederación Peruano-boliviana que aun se queja de lo mucho que les duele el culo, los argentinos tuvieron miedo de nosotros y nuestra crueldad e inteligencia fue temida por los mismos españoles.... Pero ellos eran los Chilenos de antaño, hoy día los Chilenos son una raza olvidada: flaites y poquemones vendido al bombardeo mediático de las partes menos pensadas del mundo -¿Qué es de nuestra identidad? ¿Quién se llevo nuestros orgullos?-El sol se coloca en el poniente de la capital. La ciudad se tiñe de ese matiz melancólicos de las ciudades que mueren... aaaaaaaa si Boudeliere estuviera aquí, descubriría que Paris no es más que un broche barato en un campo marchito.Los ojos de la gente están vacíos, han sido domesticados por los gajes del progreso... Por las ideologías propagadas por la cultura del consumismo, por la gran sociedad humana, son solo un número en los estudios de nuevas tendencias de los mercados globales, reseñas obligatorias para quién quiera un pedazo del pastel.Si nuestros abuelos lo vieran, si eso hombres fuertes vieran en que se transformo su sueño de cielos azulados…

RESPLANDOR

Sip, el problema de tener demasiado tiempo libre, es escribir mucho: de tener demasiado tiempo para evaluar cuanta chispa pasa en el intricado laberinto de nuestras almas, chispas ya deterioradas por la existencia en una realidad adsurda. Pero nunca fui muy distinto, de hecho si vuelvo a tras a los tiempos de la media, también me veo perdido en las clases que los profesores trataban a la fuerza encajar en mi mente maltrecha por los manuscrito de algun maldito que llegó en mi niñez. Por lo general nunca he estado ahí con nada, sino que simplemente me entretengo con algunas cosas que carecen de importancia. ¿Pero qué es eso de escribir? ¿De dibujar? ¿De la falta de seriedad en todas las empresas que he querido realizar?... Pues en realidad la vida no ha sido ninguna otra cosa más que el eterno fastidio, el aburrimiento absoluto, y no existe una solución para esto. Veo a mi alrededor y mis amigos se siente bien al estudiar, al carretear, el cazarse, el tener hijos, el ser como el resto de las personas... ¿Pero yo me pregunto para qué tomarse esa molestía? ¿Estará bien? ¿Para qué todas esas cosas? ¿Qué podríamos ganar?... Cuál es el fin transcendental que nos empuja a vivir como seres humanos conformados con esas pequeñas esperanzas, y a la vez desesperados por tener que vivir en un mundo mediocre y sin sentido. Kafka tenía razón, y Kubrick es el profeta de nuestros tiempos, el mundo entero es un envoltorio paranoico del sin sentido del alma humana, el ultimo fin del hombre es vano y vació como ha sido toda su existencia en esta orbe contradictoria, en corta palabra el mundo es LA REAL NADA.¿Y qué debemos hacer en cuanto a esto?¿Qué debemos pensar?Para que comprendan, yo y los demás miserables le damos la bienvenida al mundo, al mundo verdadero, no a ese mundo como ficción que crearon nuestros abuelos para quitar la vista de la cruel verdad.

UNA BALA PARA LOS VENDISOS.

Son pocos los que permanecen fieles así mismos, no así esos de gustos variable en todo aspecto... Muchos de esos que escuchamos decirnos que "el rock" viviría por siempre, hoy día los vemos bailando raggeton (k no sé como se escribe), y usando esos gorros ridículos en un patético esfuerzo por mimetizarse entre algo así lo que yo llamaría el común de la gente... ¡Malditos volubles!... Bueno no se ofenda la gente que escucha este tipo de música... sino me refiero a esos precisamente que ofrecieron sus almas, y saltaron con nosotros en las cumbres más altos de los acordes violentos de lo que era para nosotros la vida misma: ¿No son unos vendidos?Siendo analista en este fenómeno, tal vez se podría explicar como una falta de personalidad, o de carácter tal vez, bueno no sé, realmente siempre desprecie los psicólogo... Pero me envenena ver a la gente vendida... o sea, esta bien bailar, yo también bailo, pero no por eso nos vamos a volver bailarines (Eso no es de machos). Gracias a Dios aun existen el Punk y sus verdaderos, esos tipos merecen que se les estime de verdad, pues ya lo he visto, son invendibles... y si existe un traidor entre ellos, es como lo diría ese gran grupo que algunos ya ni siquiera recuerdan, en ese tema transcendental (“ya no sos igual"): “El sabe muy bien, que una bala, en la noche, en la calle espera por él.”Mi hermano, músico de corazón, solía decir… que uno podía saber que tipo de persona era un hombre, sabiendo el tipo de música que escuchaba… Esta conclusión se las dejo a Uds.…¿Qué es la música?La música debe ser un reflejo de nuestras almas, es un sueño, es lo que nos gustaría ser, lo que tenemos que decir… Si la música no cumple con esta exigencia, entonces no es música, seríamos unos Sergio Lagos cualquiera… ¿Quién se recuerda eso de mentalidad dura, mentalidad Heard?... Evidentemente aquellos que vivieron en los gloriosos tiempos del grange y del progresivo violento, de 2x, de nirvana, de sex pistol’s, nunca lo olvidarán y aún lo llevaran en sus corazones como un estandarte de guerra – Porque para vivir de verdad, es necesario estar en guerra: Porque para vivir de verdad hay que ser como el Rock… violentos, tristes y enojados-… Aquellos que lo recuerdan, yo digo son gente confiable, los otros, solo volubles que pasan como el viento de todos los estilos que alguna vez escuchamos… ¿no?… Amo la música que nos altera, y compadezco a aquellos que no la entienden….

EL SUEÑO

¿Qué era ese sueño que tuve la pasada noche?
¿En qué lengua estará escrito?
Soñé con lo detestable y el eterno retorno, soñé con el anillo que giraba y se desglosaban en luces multicolores que iluminaban y ensombrecía al mundo. Volví a soñar con el hombre, y volví a soñar con sus destructores, con el futuro imposible que nos espera y con lo inevitable. Escuche el eco de los verdugos, y el choque de las olas en la rivera de la vida; vi al horizonte y cuando todo los sombreado menguaba, vi una extraña silueta que se levantaba de entre sus ruinas.
¿Quién es ese resucitado?
¿Qué significa?
En las negras lenguas del río más oscuro, un hermoso infante iba en los brazos del barquero: Que rama de oro tan exquisita trae está criatura, que luminoso rostro de este dios: será que al caer el ocaso, uno ha decidido solo pasear entre los difuntos. Qué revelación para el anciano Khárôn…
Hay ladrones que han puesto entre nosotros y el más allá, alguien robo el semblante alegre de nuestros rostro, y es tanta nuestra gravedad, que aún los que sonríen lo hacen malamente.

EL HOMBRE DE LAS MIL ERAS

Yo soy el hombre: viví aquí prisionero dentro de mí por todos los años de ese capricho que yo llamé humanidad. Yo soy el hombre, padre de todo lo dioses, de todo lo bueno y de todo lo malo yo soy su creador, yo los invente porque necesitaba compañeros que pudiera alimentar mi alma sola. Miré dentro de mí, y vi los abismos, mire dentro de los hombres, y vi los abismos que también son los otros hombres; vi el horizonte, y vi los abismos que existían en los horizontes, y todo eso fue un contemplar de abismo a abismo, un contemplarse así mismo, un abismo que devoraba a otro, un abismo que nacía de otro, abismos que eran muchos y que era uno: sentí vértigo, y me dio miedo; por eso invente las cuatro paredes que encerraban el universo y la llame yo Dios único, así evitaba yo el mirarme a mí mismo y emborracharme del abismo que soy yo.
Yo soy el hombre, soy lo que se anhela y lo que se ha perdido, una meta, y un regresar a casa. El medidor y el qué es medido, el que vuela al cielo y se desbarata una y otra vez envuelto en las fabulas que yo mismo he inventado. Desde mí todo nace y se pierde, desde mí todo se contempla y se es contemplado, todo es sabido y todo se ignora, porque entre los demases dioses yo soy el único que soy, el único que se mira y mira lo demás, el único que siente altura al mirarse y al mirar lo demás.
Y cuando el hombre pase, y yo deje de ser, entonces los señores del universo se mirarán así mismo preguntándose dónde ha quedado el hombre, entonces se volverán así mismo tornándose nada: Porque yo soy el hombre, el hijo primogenito de la verdad y de lo que existe.